Un dégradé flamboyant !

Le feuillage de la vigne sauvage en automne est un spectacle enchanteur, une véritable symphonie de couleurs qui transforme la nature. À mesure que les jours raccourcissent et que l’air se rafraîchit, les feuilles passent du vert luxuriant à des teintes éclatantes de rouge, d’orange et de jaune, créant un dégradé flamboyant qui évoque la chaleur des flammes.

Le vent léger fait frémir le feuillage

Chaque feuille, avec ses contours dentelés et ses nervures délicates, semble raconter l’histoire d’un été passé, capturant la lumière du soleil et la chaleur des jours ensoleillés. Les vignes s’accrochent avec grâce aux treillis ou aux arbres, leurs tiges sinueuses s’entrelacent dans une danse naturelle, tandis que le vent léger fait frémir le feuillage, produisant un doux murmure.

Une beauté éphémère

En automne, ce feuillage devient aussi un refuge pour la faune, attirant les oiseaux et les insectes qui se nourrissent des fruits encore accrochés. La vigne sauvage, avec son feuillage vibrant et ses couleurs riches, incarne à la fois la beauté éphémère de la nature et le cycle de vie qui se prépare à entrer dans le repos hivernal. C’est un moment de transition, où chaque feuille tombante rappelle que la beauté réside dans le changement et l’éphémère.

Vigne vierge d’automne

Vous laissez tomber vos mains rouges,
Vigne vierge, vous les laissez tomber
Comme si tout le sang du monde était sur elles.

À leur frisson, toute la balustrade bouge,
Tout le mur saigne,
Ô vigne vierge… Tout le ciel est imbibé
D’une même lumière rouge.

C’est comme un tremblement d’ailes rouges qui tombent,
D’ailes d’oiseaux des îles, d’ailes
Qui saignent. C’est la fin d’un règne –
Ou quelque chose de plus simple, infiniment.

Ce sont les pieds palmés de hauts flamants
Ou de fragiles pattes de colombes
Qui marchent dans l’allée.
(Où vont-elles, si rouges ?)
Leurs traces étoilées
Rejoignent l’autre vigne, où l’on vendange.
Si rouge,
Est-ce déjà le sang des cuves pleines ?
Ah ! simplement la fête des vendanges,
Simplement n’est-ce pas ?

Et pourtant, que vos mains sont tremblantes ! Leurs veines
Se rompent une à une… Tant de sang…
Et cette odeur si fade, étrange.
Ces mains qui tombent d’un air las,
Ô vigne vierge, d’un air las et comme absent,
Ces mains abandonnées…

(Lady Macbeth n’eut-elle pas ce geste
Après avoir frotté la tache si longtemps ?)

Mains qui se crispent, mains qui restent
En lambeaux rouges sur octobre palpitant ;
Dites, oh ! dites chaque année
Êtes-vous les mains meurtrières de l’Automne ?

Ou chaque année,
Sans rien qui s’en émeuve ni personne,
Des mains assassinées
Qui flottent au fil rouge de l’automne ?

Sabine Sicaud, Les poèmes de Sabine Sicaud, 1958 (Recueil posthume)